Cartes

Dans le mythe grec des noces entre Chthôn et Zas, c'est-à-dire entre la Terre et le Ciel, et du manteau offert à la Terre, Phérécyde, né au VIᵉ siècle avant J.-C., raconte ce que l'on peut entendre comme le premier mariage du monde. À cette époque, la Terre n'est pas encore Gê, la claire, la visible, mais Chthôn, la souterraine, l'obscure. Chthôn se présente au mariage voilée. Lorsqu'elle se dévoile, l'époux pose sur ses épaules un manteau qu'il a lui-même brodé. Entre le voile et le manteau, pendant un très bref instant, l'épouse demeure nue, et c'est précisément dans cet instant de dévoilement que, pour les Grecs anciens, la vérité devient accessible. Du voile primordial, toutefois, l'on passe en un éclair au manteau nuptial. Or, ce dernier n'est pas un simple vêtement : l'époux y a brodé des fleuves, des lacs, des montagnes, il a inventé la représentation cartographique de la Terre. Je ne trouve pas d'image plus juste pour introduire ma série de cartes. Elles sont des stratifications en continuelle transformation. Les rues qui changent de nom selon les époques n'en sont que l'exemple le plus frappant, les entrelacs du tissu urbain oblitèrent des quartiers entiers et en font naître de tout nouveaux, le roman croise les caractères typographiques de la carte, inventant des noms qui n'ont jamais existé auparavant. Après tout, à travers les cartographies, nous cherchons à saisir un lieu, mais pouvons-nous jamais affirmer l'avoir saisi tout entier? Les cartes communiquent, et en même temps elles conservent toujours une part d'incommunicabilité, car elles sont un manteau. Le manteau.